Morte aqueles que morto me deixaram.
Fogo aqueles da carnificina que cheiraram.
Podre são os corações dos sonhadores,
Podre são as palavras,
Verdadeira é a dor.
Morte aqueles que me incumbiram de sonhar.
Morram todos eles,
Aqueles que eu quero matar.
Desapareçam todos com tudo,
E toda a destruição que causaram.
Para mim hoje é tarde,
Mas foi a única tarde que tenho como verdadeira.
Eu vi a conspurcação,
A podridão de não sentir,
De não sofrer.
Sofro eu ser ignóbil,
Sofre aquele que não quis morrer.
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